В альбом (А. К. Толстой)

Стрелок, на той поляне Кто поздно так бежит? Что там в ночном тумане Клубится и кипит? Что значит это пенье, И струн в эфире звон, И хохот, и смятенье, И блеск со всех сторон? — Друзья, то вереница Волшебниц и сильфид; Пред ними их царица Воздушная бежит; Бежит глухой дорожкой, Мелькает вдоль реки,— Под маленькою ножкой Не гнутся стебельки. Ей нет красавиц равных, Её чудесен вид, И много бардов славных Любовью к ней горит; Но бойся, путник смелый, В её попасться сеть Иль кончик ножки белой Нечаянно узреть. Когда луна златая Глядит в зерцало вод, В лучах её играя, Как сон она плывёт; Наступит ли денница, Она спешит уж прочь; Пушок — ей колесница, Её отчизна — ночь. Лишь в сумерках застанет В лесу она стрелка, Зовёт его и манит К себе издалека; Скользит над влагой зыбкой Среди глухих болот И странника с улыбкой Над пропастию ждёт. Сильфид она всех краше, Волшебниц всех милей; Седые барды наши Горят любовью к ней; Но бойся, путник смелый, В её попасться сеть Иль кончик ножки белой Нечаянно узреть.