Unter dem Krummstabe

O schöner Ort, den Todten auserkoren, Zur Ruhestätte für die müden Glieder! Hier singt der Frühling Auferstehungslieder, Vom treuen Sonnenblick zurückbeschworen. Wenn alle Schmerzen auch ein Herz durchbohren, Dem man sein Liebstes senkt zur Grube nieder, Doch glaubt er leichter hier: wir seh’n uns wieder, Es sind die Todten uns nicht ganz verloren. Der fremde Wandrer kommend aus der Ferne, Dem hier kein Glück vermodert, weilt doch gerne Hier, wo die Schönheit Hüterin der Todten. Sie schlafen tief und sanft in ihren Armen, Worin zu neuem Leben sie erwarmen; Die Blumen winken’s, ihre stillen Boten.