Premier automne

Châtaignes rabotées de lumière et de silence aussi, comme des coquillages blessés sur le sable, elles recueillent la sueur du jour qui exsude bleue, la suie de la nuit quand vient le soir, le sang de l’aube lorsque le soleil rouge suinte du ciel et de ses frondaisons, lorsque les arbres trempés de pourpre liassent tomber leurs derniers oripeaux : ces feuilles mortes séchées, ces grimoires improvisés où j’inscris mes souvenirs d’été, mes rêves et mes joies rabotées de mes peines dans la pénombre de mes pas.