Honte

Tant que la lame n’aura Pas coupé cette cervelle, Ce paquet blanc, vert et gras, À vapeur jamais nouvelle, (Ah ! Lui, devrait couper son? Nez, sa lèvre, ses oreilles, Son ventre ! et faire abandon De ses jambes ! ô merveille ! ) Mais, non ; vrai, je crois que tant? Que pour sa tête la lame, Que les cailloux pour son flanc, ? Que pour ses boyaux la flamme, N’auront pas agi, l’enfant? Gêneur, la si sotte bête, Ne doit cesser un instant De ruser et d’être traître, Comme un chat des Monts-Rocheux, D’empuantir toutes sphères ! Qu’à sa mort pourtant, ô mon Dieu ! ? S’élève quelque prière !