Der Selbstmord

O Jüngling, lern aus der Geschichte, Die dich vielleicht zu Thränen zwingt, Was für bejammernswerthe Früchte Die Liebe zu den Schönen bringt! Ein Beyspiel wohlgezogner Jugend, Des alten Vaters Trost und Stab, Ein Jüngling, der durch frühe Tugend Zur größten Hoffnung Anlaß gab; Den zwang die Macht der schönen Triebe, Climenen zärtlich nachzugehn; Er seufzt, er bat um Gegenliebe; Allein vergebens war sein Flehn. Fußfällig klagt er ihr sein Leiden. Umsonst! Climene heißt ihn fliehn. Ja, schreyt er, ja, ich will dich meiden; Ich will mich ewig dir entziehn. Er reißt den Degen aus der Scheide, Und – – o was kann verwegner seyn! Kurz, er besieht die Spitz und Schneide, Und steckt ihn langsam wieder ein.