Un Paysage Paîen

Je songe à cette terre ancienne Où des couchants longtemps déchus Dorent des grands cygnes perdus Pagayant dans une eau paîenne Au pied des rochers blancs et roux, Où le souffle est si lent et doux Qu'il ne seme à la lame oisive Les frêles fleurs des myrtes verts Qui poussent pardessus des mers Du haut de la plage massive. C'est un pays d'où les vieux dieux N'ont pas volés vers d'autres cieux; Où des hélleniques lamies Nous leurrent au couvert caché; Où des dryades endormies Gisent dans l'ombrage taché D'un soleil d'or par la saulaie; Où la sirene dans la baie Du glauque golfe approfondi Nage indolemment à midi. Il n'est pas de châsses croulées, Il n'est pas de lauriers cassés: On trouve ici les jours passés Et les nuits longtemps écoulées. Pour nous, qui viendrons plus tardifs À ses vallons, à ses massifs, Ce pays reste impérissable, Sommeillant chimériquement Et baigné par l'enchantement De sa jaune anbe intarissable.