Morphée

Il est tard et c’est l’heure où les gens raisonnables S’accordent un doux répit en ce monde agité – Convolent en justes noces dans le songe épais Autant l’innocent que le perfide coupable. Mais moi je reste tout proche de ma chandelle Comme du feu rédempteur au fond de la nuit. Je demeure fasciné par ce coeur qui luit Semblable à l’insecte qui se brûle les ailes. Dormir ? Et pourquoi donc ! Mon rêve est un carnet Sur lequel s’échine une plume vagabonde ; Ivre de bondir sur de sinistres rotondes, Elle repose parfois sur les bords du Léthé. Vif, c’est seulement à la faveur du matin Qu’un rayon délicat du Phoebus andrinople Viendra déchirer la pure aurore sinople Et souffler en mes narines son doux parfum. Morphée – je t’attends comme on pleure sa jeunesse, Aussi les vêpres du soir ou la frondaison ; S’il te plaît, pose ta main transie sur mon front Et soulage ma fièvre ô ma douce princesse.