24. Juni. - 24. November.

So sei’s! Vor Gott, vor Gott will ich, ich ihn verklagen! Weib, Thörin, Muse nur – dennoch will ich es wagen! Denn mein französisch Herz hat schaudernd sich empört; Der Wahrheit hehrer Geist ist in mir eingekehrt; Begeisternd Fieber fühl’ ich quälend heim mich suchen – Ich hör’ in meinem Schlaf die Mütter ihn verfluchen, Und was in Demuth auch beschloß die Schmeichlerbrut – Ich seh’ es: über ihn allein kommt all’ dies Blut! Ich sag’, ich sage euch: die Nemesis ist träge! Er, er allein goß Blut, Frankreich, auf deine Wege! Denn Blut, französisch Blut, gilt diesem Mann nicht viel – Was ist ihm unser Tod? Ein Stich in seinem Spiel! Ich schrei’ aus tiefer Brust – und wahr ist, was ich dichte! Ich hasse die Partei’n, ich halt’s mit der Geschichte!