Künstlers Wanderjahre

O gold’ner Frühlingsmorgenschein – – Wie freudig funkelt die Sonne d’rein! Wie winkt es vom Gebirge her So wonnebang, so sehnsuchtsschwer! Ich hör’ der Lerche freudig Schmettern – Was fesselt mich noch an die düst’re Stadt? Noch ist die Welt vernagelt nicht mit Brettern; Wohlan – ich bin der dumpfen Mauern satt. Die Pinsel ausgepackt; zur Hand die Mappe, Der Malstock sei mein Wanderstab; So wand’re ich im frohen Trappe Der duft’gen Ferne zu, Berg auf, Thal ab! Umschwebe mich, holdsel’ge Frau, Du Poesie, die ich stets liebt’ im Stillen, Daß ich mit Hilfe meiner guten Brillen Die Schöpfung bei dem rechten Licht’ beschau; Daß ich den Geist, der in ihr haust, Vermag so recht herauszuwühlen, Daß mir’s gelingt, wie Meister Göthe’s Faust, Alle sieben Tagwerk in der Brust zu fühlen. Und spür’ ich dann den Geist recht vehement, Laß mich den Augenblick beim Schopfe fassen: Die schwerste Kunst ist, den Moment Nicht unbenützt vorübergehen lassen. –