L'Homme

L'homme est comme une ombre Qui passe dans l'espace sombre, Dans le temps qui ne bouge pas, Dès l'enfance jusqu'au jour du trépas. L'homme est comme les nuages Qui se promènent et qui tournent les pages. L'homme passe et ne peut s'arrêter. Ecoute les cloches qui pleurent les départs et les arrivées. L'homme, c'est la fumée qui monte aux cieux Et qui se métamorphose, comme un brave audacieux. C'est la pluie qui nourrit le sol aride et assoiffé. L'homme se transforme, il ne meurt pas; il est damné. Les nuages sont nos ancêtres morts depuis longtemps, Ils sont oisifs, ils ignorent l'importance du temps.