Ф. И. Тютчеву (Полонский)

Ночной костёр зимой у перелеска, Бог весть кем запалён, пылает на бугре, Вокруг него, полны таинственного блеска, Деревья в хрусталях и белом серебре; К нему в глухую ночь и запоздалый пеший Подсядет, и с сумой приляжет нищий брат, И богомолец, и, быть может, даже леший; Но мимо пролетит кто счастием богат. К его щеке горячими губами Прильнула милая, — на что им твой костёр! Их поцелуй обвеян полуснами, Их кони мчат, минуя косогор, Кибитка их в сугробе не увязнет, Дорога лоснится, полозьев след визжит, За ними эхо по лесу летит, То издали им жалобно звенит, То звонким лепетом их колокольчик дразнит. Так и к тебе, задумчивый поэт, К огню, что ты сберёг на склоне бурных лет, Счастливец не придёт. Огонь под сединами Не греет юности, летящей с бубенцами На тройке ухарской, в тот тёплый уголок, Где ждёт её к столу кутил живой кружок Иль полог, затканный цветами. Но я — я бедный пешеход, Один шагаю я, никто меня не ждёт… Глухая ночь меня застигла, Морозной мглы сверкающие игла Открытое лицо моё язвят; Где б ни горел огонь, иду к нему, и рад — Рад верить, что моя пустыня не безлюдна, Когда по ней кой-где огни ещё горят…