Source

Quelle source est ce poème qui se donne à boire ? Est-elle l’eau d’un beau mirage ou de rêves amers ? Fuse-t-elle artésienne du tréfond de toi-même ? En ville il pleut désert et les citernes sont vides. Notre terre est craquelée en attente de sources. Moite et sucré le ressac des regards inconnus et la rumeur des bavards s’inventent pour mourir des amours de bazar, des romans de magazine. Et toi, déjà mis à part pour le voyage, assis dans le soir en attente de pluie, ouvre la bouche, enjambe les chimères, réchauffe nous l’enfer, introduis-nous aux doux consentements nécessaires pour que sous de nouveaux cieux les pluies nous désaltèrent.