Le vin triste

J’ai du sable à l’amygdale. Ohé ! ho ! buvons un coup, Un, deux, trois, longtemps, beaucoup ! Il faut s’arroser la dalle Du cou. J’ai le cœur en marmelade. Les membres froids, l’esprit lourd. Hé ! ho ! crions comme un sourd Pour étourdir ce malade D’amour. J’ai le nez blanc, l’œil qui rentre, Le teint couleur de citron, Le corps sec comme un mitron. Je veux trogne rouge, et ventre Tout rond. J’ai, pour guérir ma folie, Pris un remède, dix, vingt; Et puisque tout fut en vain, Je veux être une outre emplie De vin. Que les verres soient mes armes. Moi je serai leur fourreau. Nous tuerons l’amour bourreau Qui met dans mon vin mes larmes Pour eau. Je ne bois pas, je me panse. Au bruit du glouglou moqueur Je fais taire ma rancœur. Et j’enterre dans ma panse Mon cœur.