Le secret des fleurs sauvages

Nul autre vent que celui qui effleure les montagnes Ne saurait percer le secret des fleurs sauvages Un chant saturé Un poème raturé La grâce n’illumine que les êtres torturés Elle Jadis l’innocence effritée Elle et sa beauté sciée à bout touchant Rires et pleures noyés dans l’obscurité Comme la lune naissante au soleil couchant Cette femme qui me sourit, cachée d’un bouclier Je sais son cuir aduré par la douleur Ses secrets portés dans une poche près de mon coeur Comme un repas partagé entre deux prisonniers Trombes et éclairs peuvent troubler l’accord céleste L’arc-en-ciel toujours rétablit l’harmonie Quand poignent à mon esprit quelques pensées funestes Je songe à ce rire dénué de cérémonies Serait-elle aussi belle sans le feu et la glace Sans la mémoire et l’oubli, la pudeur et l’audace Un chant fracturé Un poème censuré La grâce n’illumine que les êtres torturés Elle De passion sauvage Insatiable d’amour L’élan de son coeur ne connaît point de détour Un amour incarné par le hurlement de la louve Une rouge passion dans laquelle je me retrouve Son armure tombée, la muse prend pause Et mes lèvres brûlent de ces mots défendus Elle m’offre son sourire, l’instant est précieux Le temps d’un soupir, plus rien n’existe à mes yeux Alors j’écris, exalté, dans le silence qui s’impose Les doigts fumants de ces gestes suspendus Nul autre vent que celui qui effleure les montagnes Ne saurait percer le secret des fleurs sauvages Un chant murmuré Un poème hachuré La grâce n’illumine que les êtres torturés Qui triomphent des abîmes et brisent leur carcan Nul terre n’est plus fertile que le crachat du volcan