Schlechter Tag

Müde streichen meine Finger Über Runzeln, über Narben, Über graue Haare. Prost, ihr Freunde, die in diesem Jahre Mir entstarben!– Bums!! Bums und klirr!! – Nun hab ich sozusagen Instinktiv Eine Fliege totgeschlagen. War es nicht, als ob sie Hilfe rief?! Glas kaputt. So! Und jetzt löst mein vierter, Letzter Knopf sich scheu von Hose und Faden. Muß ich alles, alles ausbaden!? Ach, ich werde immer deprimierter. Wenn doch eine Motte jetzt geflogen käme. Ach, ich würde sie zu Plüschsesseln einladen. Und noch Samt ihr hinlegen, Weil ich mich doch wegen Der Fliege so schäme.