Trostworte an einen Luftkranken

Recht so! Speie, lieber Mitgast, speie! Speie dreist und ungeniert und laut, Daß sich einmal andersrum befreie, Was für dich passée ist und verdaut. Speie froh. Es wird dir polizeilich Und moralisch jederseits verziehn. – Ja, ich gebe zu: ich habe freilich Da leicht reden, weil ich nie gespien. Und der Himmel möge auch verhüten, Daß es je geschieht. Ich stell mir bloß Vor, wie unten deine Tüten Landen in der Mutter Erde Schoß. Andern Luft und Appetit verderben, Kann ein schadenfröhlich freier Sport Sein. Und niemand wird deswegen sterben. Denn der Magen ist wie ein Abort.