An meinen Zeisig

Du kleiner Liebling, den mit süßem Schauer Einst jeder Strahl des Himmelslichts durchdrungen, Nun ist die Harfe deiner Brust zersprungen, Und still das sonst so liederreiche Bauer. Trotz deiner Erdentage kurzer Dauer Hat dich das Alter, armer Schelm, bezwungen, Und zehrend nur noch von Erinnerungen Verträumst du deine Zeit in stummer Trauer. Ein Daseinsfristen nur ist noch dein Leben, Ein lustlos unfreiwillig Körnerpicken, Ein flugentwöhntes, müdes Schwingenheben. Wohin nun bald dein Seelchen mag entschweben, Weiß Gott allein; denn übers Grab zu blicken, Ist eines Menschen Auge nicht gegeben. Otto Braun.