Der Schmelz-Ofen

Iez brennt er in der schönsten Art, und ’s Wasser ruuscht, der Bloosbalg gahrt, un bis aß d’Nacht vom Himmel fallt, se würd die ersti Maßle chalt. Und ’s Wasser ruuscht, der Blosbalg gahrt; i ha druf hi ne Gulde g’spart. Gang Chüngi, lengis alte Wi, mer wen e wengli lustig sy! Ne Freudestund isch nit verwehrt; me g’nießt mit Dank, was Gott bischert, me trinkt e frische frohe Mueth, und druf schmeckt wieder ’s Schaffe gut. E Freudestund, e guti Stund! ’s erhaltet Lib und Chräfte gsund; doch muß es in der Ordning goh, sust het me Schand und Leid dervo.