Auf Pahls Tod

Er ist nicht mehr! o heil’ge Herda richte Sein Lager ihm in deinem grünen Sammt, Der Hand entfiel der Griffel der Geschichte, Der in des Cherubs Schwerdt darinn geflammt. Im armen Dorf, ein armer Seelenhirte, Gewaltig doch von Miene, Blick und Gang, Im Auge Feuer, heitre Seelenwürde Auf der Apostelstirne breit und lang. So stand er, als in jenen bösen Tagen Auf’s arme Deutschland, jeder Drangsal voll, Und unerschöpft an Geißeln und an Plagen, Von jenseit Rheins die heiße Lava quoll. Und jener Riese, der die Erd’ zertrümmert, Wie einen Ball sie aus den Angeln hob, Vor dem die Welt im Sklavenjoch gewimmert, Vor dessen Sporenklang ein Heer zerstob. Der Titan! den nichts Irdisches erschüttert, Das Erd’ und Himmel stürmende Genie, Hat vor dem Mann im schwarzen Rock gezittert, Der Lodau’s Schlachtendonner überschrie. Und Bajonette zuckten nach dem Heldenbusen, Vor Palms Geschick bewahrt’ ihn Gottes Schild, Und spart’ ihn für den keuschen Dienst der Musen, Für spätre Friedenswerke, stark und mild. Und als man gieng, die Streiter auszuwählen Fürs Volkes Recht, da durfte doch wohl nicht Der große Sohn des Vaterlandes fehlen, Erprobt im Kampf für Wahrheit, Recht und Licht. Ihr saht ihn noch, im wallenden Talare, Lang, aufrecht in des Alters Mondenschein, Ein Jüngling, für das Rechte, Gute, Wahre, Als wie ein Fels im Stoße der Parthei’n. Die Stimme scharf, bestimmt, zum Frieden mahnend, Das Recht vertheidigend mit Löwenmuth, Des Vaterlandes beßre Zukunft ahnend, Das Aug’ entbrannt von heil’ger Sehergluth. Er ist nicht mehr, ihn hat sein Feuerwagen In Platons und in Paulus lichte Reihn Hoch über diese Erde weggetragen, Und weithin röthet sichs vom Wiederschein. Ein Geistlicher aus der Haller Diöcese. Seeger