Ars moriendi

1922 I Morir es… Una flor hay, en el sueño —que, al despertar, no está ya en nuestras manos—, de aromas y colores imposibles… Y un día sin aurora la cortamos. II Dichoso es el que olvida el porqué del viaje y, en la estrella, en la flor, en el celaje, deja su alma prendida. III Y yo había dicho: “¡Vive!” Es decir: ama y besa, escucha, mira, toca, embriágate y sueña… Y ahora suspiro: “¡Muere!” Es decir: calla, ciega, abstente, para, olvida, resígnate… y espera. IV Era un agua que se secó, un aroma que se esfumó, una lumbre que se apagó… Y ya es sólo la aridez, la insipidez, la hez… V La vida se aparece como un sueño en nuestra infancia… Luego despertamos a verla, y caminamos el encanto buscándole risueño que primero soñamos; …y, como no lo hallamos, buscándolo seguimos, hasta que para siempre nos dormimos. VI ¡Y Ella viene siempre! Desde que nacemos, su paso, lejano o próximo, huella el mismo sendero por donde corremos hasta dar con Ella. VII Lleno estoy de sospechas de verdades que no me sirven ya para la vida, pero que me preparan dulcemente a bien morir… VIII Mi pensamiento, como un sol ardiente, ha cegado mi espíritu y secado mi corazón… IX El cuerpo joven, pero el alma helada, Sé que voy a morir, porque no amo ya nada.