Сын (Цветаева)

Так, левою рукой упёршись в талью, И ногу выставив вперёд, Стоишь. Глаза блистают сталью, Не улыбается твой рот. Краснее губы и чернее брови Встречаются, но эта масть! Светлее солнца! Час не пробил Руну — под ножницами пасть. Все женщины тебе целуют руки И забывают сыновей. Весь — как струна! Славянской скуки Ни тени — в красоте твоей. Остолбеневши от такого света, Я знаю: мой последний час! И как не умереть поэту, Когда поэма удалась! Так, выступив из черноты бессонной Кремлёвских башенных вершин, Предстал мне в предрассветном сонме Тот, кто ещё придёт — мой сын. |Пасхальная неделя 1920