Le consul anglais

Le consul anglais Y met son drapeau, Le consul anglais Le jour de la Reine, De gais matelots Leur couteau au dos, Y passent farauds Toute la semaine, Jean le Hollandais Quand c’est mai y vient, Ses paniers aux mains, La vendre la fraise, Jean le Hollandais Parti de Breda Avec à ses pieds, Les sabots qu’il a ; Puis tout soleil, Août, Dans le ciel qui pèse, Odorant la graisse, La bière et le moût, Sortis les Géants, Gens bus et kermesse, Sur leurs chars roulant Les dieux qui se dressent : On voit Antigon, On voit la Baleine Et nu Cupidon Sur son dos assis, Et gais les Dauphins, Et la Nave pleine, De joyeux marins Qui poussent des cris ; Puis soir advenu Violons éteints, Accordéons tus, Tout sentant le vin, Lors voix haut montées Dans la nuit qui pâme, Musiques allées Et dehors les femmes, Sortis les couteaux Qu’appelle la chair, C’est de face ou dos A la mort qui vient, Amour matelot, Amour de marins, Même en le sang clair Qui trouve son bien, Et dans la nuit chaude Lune qui s’incarne Mort ou vie qui rôde Sans cris et sans larmes.