Medardo Ángel Silva

Loco rebelde a las duchas y a las camisas de fuerza que se llaman teorías y problemas, mi espíritu oye vagas palabras indecisas y, con esas palabras, suele hacer sus poemas.…

Mi musa: toda ingenua, por ser joven, se yergue melodiosa sobre un plinto. Gusta de los jazmines que la arroben y de los novilunios de jacintos.…

Atravesó la obscura galería... Al Angelus... llamaban al rosario... la religiosa voz del campanario vibraba en la quietud de la Abadía.…

¡El duro son de hierro tornaré melodía para cantar tus ojos! —violetas luminosas— la noche de tu negra cabellera y el día de tu sonrisa, pura más que las puras rosas.…

¡El Día...! Y una vez más el vocablo sonoro hace rodar, sobre la faz sombría de la Noche, la gran lágrima de oro.…

Ah, no abras la ventana todavía, ¡es tan vulgar el sol...! La luz incierta conviene tanto a mi melancolía... Me fastidia el rumor con que despierta…

Hoy cumpliré veinte años: Amargura sin nombre de dejar de ser niño y empezar a ser hombre; de razonar con lógica y proceder según los Sanchos, profesores del sentido común.…

Y fue en Versailles, en la dorada fiesta —¡oh eglógica pastora deliciosa!— que te ofrendé mi amor en una rosa, al arrullo sonoro de la orquesta.…

Lloraba perlas la fonta harmónica las dalias descubrían sus sonrojos, cuando pasó triunfal y salomónica la Emperetriz de los celestes ojos.…

Al vago de las celestes liras del viento que divaga en la arboleda cantas, y no se sabe si suspiras o si es el ruiseñor que te remeda.…

No llames una noche de llantos a tu vida, ni pienses tu dolor tan hondo y duradero: ofendes al que sufre la verdadera herida, al hermano que calla su dolor verdadero.…

Ya en la otoñal y hermosa alameda vuelan los últimos cálices de oro y en tus nerviosas pestañas de seda queda temblando una lágrima de oro.…

El pálido Infante una extraña locura tenía, el pálido Infante poseer una estrella quería...…

Son los quince abriles como quince rosas con rocíos claros de maga alegría. Corazón que tiene, cual las mariposas alas de azul y oro de la fantasía!…

¡Oh, vida inútil, vida triste, que no sabemos en qué emplear! Nos cansa todo lo que existe por conocido y por vulgar.…