Canción de la ametralladora

De mis hombros desciende, codorniz de metal, y a su nido de arena va la muerte a incubar. Acaricio su lomo, de humeante crueldad. Su mirada de cráter, su pasión de volcán atraviesa los cielos cuando se echa a mirar, con mis ojos de guerra desplegados detrás. Entre todas las armas, es la mano y será siempre el arma más pura y la más inmortal. Pero hay tiempos que exigen malherir, disparar y la mano precisa esgrimir, además de los puños de hierro, hierro más eficaz. Frente a mí varias líneas de asesinos están, acechando mi vida, campeadora y audaz, que acobarda al acecho y al cañón más fatal. Con el alba en el pico, delirante y voraz, con rocío, mi arma se dedica a cantar. Donde empieza su canto el relámpago va: donde acaba el disparo de su trino mortal, no es posible la vida, no es posible jamás. ¡Ay, cigьeña que picas en el viento del mal, fieramente, anhelando su exterminio total! Canta, tórtola en celo, que en mis manos estás encendida hasta el ascua, disparada hasta el mar. Malas ansias se acercan, pero no pasarán. Escuchadla en el centro del combate, escuchad. Hambre loca, insaciada con la carne y el pan; sed que aumenta la fuente de mi sed fraternal; fuego bien orientado, que ni el agua es capaz, ni la nieve más larga, de rendir, de aplacar. Sobre cada colina de la tierra que hay, sobre todas las cumbres, en un rapto animal, abalánzate, ciérnete, canta y vuelve a cantar, máquinas de mi alma y de mi libertad. Sed, ametralladoras, desde aquí y desde allá, contra aquellos que vienen a coger sin sembrar. Vedme a mí desvelado, sepultando maldad con semilla de plomo que jamás verdeará, sobre España mi sombra, sobre el sol mi verdad. Sed la máquina pura que hago arder y girar; la muralla de máquinas de la frágil ciudad del sudor, del trabajo, defensor de la paz. Y al que intente invadirla de vejez, enturbiad sus paredes con sangre, ¡disparad!