Madrid (Miguel Hernández)

De entre las piedras, la encina y el haya, de entre un follaje de hueso ligero surte un acero que no se desmaya: surte un acero. Una ciudad dedicada a la brisa, ante las malas pasiones despiertas abre sus puertas como una sonrisa: cierra sus puertas. Un ansia verde y un odio dorado arde en el seno de aquellas paredes. Contra la sombra, la luz ha cerrado todas sus redes. Esta ciudad no se aplaca con fuego, este laurel con rencor no se tala. Este rosal sin ventura, este espliego júbilo exhala. Puerta cerrada, taberna encendida: nadie encarcela sus libres licores. Atravesada del hambre y la vida, sigue en sus flores. Niños igual que agujeros resecos, hacen vibrar un calor de ira pura junto a mujeres que son filos y ecos hacia una hondura. Lóbregos hombres, radiantes barrancos con la amenaza de ser más profundos. Entre sus dientes serenos y blancos luchan dos mundos. Una sonrisa que va esperanzada desde el principio del alma a la boca, pinta de rojo feliz tu fachada, gran ciudad loca. Esa sonrisa jamás anochece: y es matutina con tanto heroísmo, que en las tinieblas azulmente crece como un abismo. No han de saltarle lo triste y lo blando: de labio a labio imponente y seguro salta una loca guitarra clamando por su futuro. Desfallecer ... Pero el toro es bastante. Su corazón, sufrimiento, no agotas. Y retrocede la luna menguante de las derrotas. Sólo te nutre tu vívida esencia. Duermes al borde del hoyo y la espada. Eres mi casa, Madrid: mi existencia, ¡qué atravesada!