Va, poète, écris !

Ne cherchez pas, en vain, à vivre de ces signes, En pâture, jetés comme à des chiens voraces. Les mots sont abusés. Le lucre les encrasse : Mercantile pillage ou bien plaie d’entre-ligne. Qui veut bien recueillir, en ces maudites vignes, Le sang frais des mots purs que le siècle, en impasse, Détourne ainsi qu’un fleuve où plongent des rapaces ? Bradés au médiocre, il est des mots très dignes De l’estime de l’homme : eux seuls gardent encore, Aux portes du silence, harmonieux l’accord Signé entre coeur fou et sage conscience. Va, poète, écris ! Les remparts de la pensée, D’affiches, sont couverts… Si tu veux repousser Les assauts du mensonge, honore l’alliance…