Notre heure

Écoute le doux bruit de cette heure que j’aime Et qui passe et qui fuit et meurt en un poème ! Écoute ce doux bruit tranquille et passager Des ailes de l’Instant qui s’envole, léger ! Je crois que ma douleur n’est que celle d’un autre… Et cette heure est à nous comme une chose nôtre… Car cette heure ne peut être à d’autres qu’à nous, Avec son doux parfum et son glissement doux… Elle est pareille à la chanson basse qui leurre Et qui vient de la mer… Ah ! retenir notre heure ! Ô triste enchantement de se dire : Jamais Je ne retrouverai cette heure que j’aimais !