Ecce Poeta!

Doch hör’ich noch der Tausende Entzücken und Ihn von seinen goldnen Sternen sprechen und sehe noch ihn seine Rosen brechen und noch den Kranz das Haupt ihm blutig drücken. Sie lagen jubelnd an den Silberbächen und ließen sich mit seinen Blumen schmücken und sahn ihn Blüte nur um Blüte pflücken und nicht die Dornen ihm die Stirn zerstechen. Sie waren Alle jammernd hergekrochen und Jeder sprach von Plagen ohne Zahl, er hatte Allen alle weggesprochen, verschmachtet sank er hin am Bachesrande; da starrten sie, da sahn sie seine Qual – – So träumte mir von unserm Vaterlande.