El ulular de las galgas

Nadie es autor de este poema mío, Wladimiro Mayakovski El sol ha aterrizado más allá de los trigales dorados, enviando a las montañas atestadas de altos vellones una mirada sensual que se resuelve en el rubor del crepúsculo. Abandonando la ciudad amorfa, hacia la choza cordial Marchan los campesinos, entonando canciones sencillas. Mujeres de rostro bronceado acarician a los hombres de piedra, luego las caricias se tornan en floración de risas ingenuas. Empieza la ascensión de la montaña. La marcha es lenta. La hierba sagrada anestesia al cansancio de diez horas de rudo trabajo con la espalda encorvada. La gavilla de risas ingenuas se ha convertido en silencio, las mujeres de rostro bronceado no acarician a los hombres de piedra; así ganan la cima. Hacen alto. Un extraño rumor les tamborilea en el oído, trémulos de emoción auscultan tan extraño rumor; y, admirados, descubren el ulular de las Galgas, que, exaltadas vociferan en el soñoliento paisaje: ¡Tómanos en tus brazos y en ímpetu salvaje arrójanos a la ciudad! Beethoven La noche es una sinfonía de estrellas.