Le jour reparaît

Il reporte Mahaud sur le fauteuil ducal. Et, de peur qu'au réveil elle ne s'inquiète, Il referme sans bruit l'infernale oubliette, Puis remet tout en ordre autour de lui, disant: --La chose n'a pas fait une goutte de sang; C'est mieux. Mais, tout à coup, la cloche au loin éclate; Les monts gris sont bordés d'un long fil écarlate; Et voici que, partant des branches de genêt, Le peuple vient chercher sa dame; l'aube naît. Les hameaux sont en branle, on accourt; et, vermeille, Mahaud, en même temps que l'aurore, s'éveille; Elle pense rêver et croit que le brouillard A pris ces jeunes gens pour en faire un vieillard, Et les cherche des yeux, les regrettant peut-être; Éviradnus salue, et le vieux vaillant maître, S'approchant d'elle avec un doux sourire ami: --Madame, lui dit-il, avez-vous bien dormi?