Après la bombe

Sur le tapis roulant de l’aérogare désaffecté Des valises oubliées tournent sans fin Dans les rayons clandestins D’une lumière hébétée Des squelettes livrés à eux-mêmes Se sourient comme ils peuvent Pour tenter de faire peau neuve Sur le carrelage froid de leurs mâchoires brisées Plus un chien policier sur la piste D’un quelconque atterrissage Derrière les fenêtres poussiéreuses De la salle d’attente de l’ancien terminal Subsiste Jack l’animal, Le grand avion cargo à l’haleine boueuse Échoué comme un cygne de plomb À la carcasse éventrée, Le vieux squale édenté Rêve de marais salants L’aéroport Hartsfield-Jackson, Prince des airs Né il y a longtemps déjà De l’éclatant sourire révolutionnaire Du tout premier maire Afro-américain d’Atlanta, Se souvient de ses heures graciles De ce temps où les hommes rêvaient encore En couleur, Quand la fraternité avait le regard perçant, C’était avant La triste pause Avant Que la bombe n’explose.