Un Spasme de vie

Le ciel est un enterrement de rose, Ce soir Pas un linge blanc tendu Sur le fil de la nuit humine Tiré par des filles assises en rond qui cousent leurs poupées De chagrin innommable Dans le silence du village pas un écho de feu ou de puissance Pendant que le ciel se gorge de sang puis d’eau. Un drone bourdonne entre les nuages abandonnés Aux étoiles orphelines fatiguées de briller Le vent frais gémit – avant de meugler- Sur des feuilles n’osant plus bouger A la vue de moineaux brisés -de l’autre côté du ciel. un garçons sort à la recherche de juin dans la ville peuplée de fleurs fantômes et avance dans le champs de tournesols aveugles pendant que les filles enfermées claquent leur poupées sur le sol de poussière – un tactac silencieux – au milieu des tournesols sourds, détergent sacré, venait déposer la cendre sur les lèvres gercées des femmes déjà orphelines pendant que dans une autre cave le beuglement d’un vieux marchand de fruit était étouffé par le « Aaameen » d’un prêtre sans fidèle Les tambours que les hommes de dieu ont battus Jusqu’au sang de leur doigts Sont nus et secs, ce soir Le silence des drones assourdissent résonnait dans la rivière ou les canards se noient dans leur apnée – tac tac – l’un avait osé respiré