A lo lejos...

Era próspera Francia y sus horas, tranquilas; sus campos florecientes —¡oh, las rosas de Francia!—; del ganado, en la tarde, la música de esquilas; de sus viñas ubérrimas, la báquica fragrancia! Artística y escéptica, irónica y lasciva, buena mesa, amoríos efímeros, risueños; la palabra chispeante, fecunda la inventiva y no muy cosmogónicos ni muy hondos los sueños! Y de pronto la horda vandálica aparece: tala bosques e incendia con furor de maníaco y el horror la conciencia colectiva estremece... y tras épicas riñas, en celajes bermejos, los colores del iris, de un iris elegiaco, como un arco de triunfo se dibuja a lo lejos! Septiembre, 1918.