Cuadro lúgubre

Las frutas amarillas de los árboles cuelgan; el oro de los trigos llamea en la llanura; los arados, las tierras estériles no amelgan; y cual torrente invade los valles la espesura. Los barcos en la orilla del río cabecean, el velamen plegado, los remos inactivos; las chozas solitarias, al despertar, no humean. Es un mundo de muertos con andares de vivos. Su curva plañidera de tarde en tarde el gallo sobre el paisaje alarga, cual soñolienta cinta. Por los campos no ambula ni un hombre, ni un caballo, ¡Es la guerra, es la guerra! ¡Mientras todo solloza, bajo una luna en olas de sangre humana tinta, el hombre en fratricida tragedia se destroza! 1917.