Le Maladroit

Ne sait que faire de ses mains et sa langue n’obéit point. Voudrait pourtant un peu paraître alors que chacun l’envoie paître. Le maladroit !… le maladroit !… Quand et comment… il ne sait pas. Rougit de se sentir rougir. Et rerougit du ridicule. Et quand il s’apprête à sortir, croit que tous les regards l’annulent. Se prépare des boniments. Se les répète incessamment. Les sortira mal à propos. Se sentira encore plus sot Le maladroit !… le maladroit !… Quand et comment… il ne sait pas. Dans sa peau il se rétrécit. Se voudrait grand comme une souris quand sur lui tombe le silence qui fait une croix sur sa présence. Se prend le pied dans le tapis quand il fait la cour à une fille. Et s’allonge de tout son être, maudissant l’heure qui l’a vu naître. Le maladroit !… le maladroit !… Quand et comment… il ne sait pas. Tant de corniauds pleins d’assurance trouvent en lui un exutoire et en feront la belle poire qu’on écrase de sa prestance. Faut si peu pour sembler malin. Parfois encore moins qu’on ne pense Tu apprendras, va, c’est certain, mais paieras cher ton expérience ! Le maladroit… le maladroit… en attendant… il ne sait pas !