O foragido

Minha casa é deserta; na frente Brotam plantas bravias do chão, Nas paredes limosas — o cardo — Ergue a fronte silente ao tufão. Minha casa é deserta. O que é feito Desses templos benditos d'outrora, Quando em torno cresciam roseiras, Onde as auras brincavam n'aurora? Hoje a tribo das aves errantes Dos telhados se acampa no vão, A lagarta percorre as muralhas, Canta o grilo pousado ao fogão. Das janelas no canto, as aranhas Leves tremem nos fios dourados, As avencas pululam viçosas Na umidade dos muros gretados. Tudo é tredo, meus Deus! o que é feito Dessas eras de paz que lá vão, Quando junto do fogo eu ouvia As legendas sem fim do serão?