Ballade vom Tode der Kinderfrau

Ballade vom Tode der Kinderfrau War dem Wein und dem Gelächter, War dem bunten Haus entflohn. Straßenabwärts hört er seine Schritte kommen. In dem Raum der Nacht, in dem öden Raum ein wilder Ton. Und er ist beklommen, An der Ecke keine Droschke, auf dem Platz kein Wanderer und Wächter. Schon steht er vor seinem Tore, Bis der Schlüssel innen spricht. Stufen steigt er, wohlbekannte Stufen... Überhell brennt das Minutenlicht Und erlischt. – In seinem Korridore Tastet er sich vorwärts – und er möchte rufen; Rufen einen Namen leise, Ach, er fühlt sich wie ein Kind... Bis ein altes Pepičku vom weiten Ihm erwidernd, aus dem Schlaf erwidernd ihm beginnt, So wie immer in den alten Zeiten. Und schon ruft er ängstlich, nach gewohnter Weise.