Passion

massacré au plaisir d’une foule, étendu en travers du chemin et foulé de mégères hurlantes – sur son corps lacéré, répandu, où tout un peuple noir de mouches bleues prospère, sur sa dépouille ensanglantée, chacun a pu compter les plaies des coups. il gît dans la poussière, il pleure, et encor se redresse affaibli, nu, décharné et putride, et bute à chaque pierre, et s’effondre à nouveau sous le fouet qui le lime dans le long craquement de ses os et les cris des badauds ébaubis en quête de sublime. et ses chairs sont pourries, verdâtres – ses yeux gris qu’il ne relève plus crachent leur larme ultime, sa mère ne le reconnaît pas – jésus-christ.