Les Morts

Les morts ne sont plus Ils sont des disparus Des monts, des villes et des rues. Leurs esprits sont dans l’air Leurs cercueils dans la terre Et leurs vestiges au cimetière. Les morts n’ont plus de peine Leurs corps nourrissent les verveines Qui s’infiltrent dans les rives et dans les plaines. Ils sont dans le langage vernaculaire Ils sont dans les coutumes ordinaires Ils sont dans la rose trémière. Les morts ne répondront jamais Ils veulent conserver leur paix Le silence pur, absolu, et frais. Ils sont dans le sang de nos veines Ils se marient avec le vent et l’air Ils sont dans les racines de s verveines Et dans la gueule des clochards aux postillons amers. Les morts ne sont plus Ils ont disparu des champs et des rues Leurs esprits sont dans l’air Et leur sang coule dans la tisane et le café amers.