М. А. С—вой (Полонский)

‎Где б ни был стих, рожденный мной, Записан верною рукой,— В стенах ли города, где шум Толпы смущал мой бедный ум, Или в задумчивой тиши Невозмутимых вечеров,— Подобно шороху листов, Ему не высказать души Тому, кто сердцем не готов Страданье понимать без слов. ‎Спроси: о чем шумит поток Иль шепчет полевой цветок В тепле полуденных лучей, Легко послушный ветерку, Припав головкою своей К другому нежному цветку? Спроси: о чем так тяжко гром Гремит из туч, затмивших свет, А лес, охваченный дождем, О чем шумит ему в ответ?.. Природа громко говорит Понятное простым сердцам, Но рассказать не может нам Всего, что грудь её таит, Всего, что слышит лишь пророк И понимает, как намек,— Намек на то, что в глубине Немногих душ лежит на дне. ‎Так, — пусть звучит перед тобой Мой стих загадочно-простой, Всем слышный, но не всем родной. Авось, когда пройдут года И я заглохну где-нибудь; Когда придет твоя чреда И оглянуться, и вздохнуть,— Припомнишь ты не без труда Среди знакомых лиц того, Кого ты знала, и кого Ты не узнаешь никогда…