В степи (Бунин)

.mw-parser-output .align-right{text-align:right!important}.mw-parser-output div.align-right{margin-top:0;margin-right:0;margin-bottom:0;margin-left:auto}.mw-parser-output span.align-right{display:inline-block;width:100%}Н. Д. Телешову Вчера в степи я слышал отдалённый Крик журавлей. И дико и легко Он прозвенел над тихими полями. Путь добрый! Им не жаль нас покидать: И новая цветущая природа, И новая весна их ожидает За синими, за тёплыми морями, А к нам идёт угрюмая зима: Засохла степь, лес глохнет и желтеет, Осенний вечер, тучи нагоняя, Открыл в кустах звериные лазы, Листвой засыпал долы и овраги, И по ночам в их чёрной темноте, Под шум деревьев, свечками мерцают, Таинственно блуждая, волчьи очи… Да, край родной не радует теперь! И всё-таки, кочующие птицы, Не пробуждает зависти во мне Ваш звонкий крик, и гордый и свободный. Здесь грустно. Ждём мы сумрачной поры, Когда в степи седой туман ночует, Когда во мгле рассвет едва белеет И лишь бугры чернеют сквозь туман. Но я люблю, кочующие птицы, Родные степи. Бедные селенья — Моя отчизна; я вернулся к ней, Усталый от скитаний одиноких, И понял красоту в её печали И счастие — в печальной красоте. Бывают дни: повеет тёплым ветром, Проглянет солнце, ярко озаряя И лес, и степь, и старую усадьбу, Пригреет листья влажные в лесу, Глядишь — и всё опять повеселело! Как хорошо, кочующие птицы, Тогда у нас! Как весело и грустно В пустом лесу меж чёрными ветвями, Меж золотыми листьями берёз Синеет наше ласковое небо! Я в эти дни люблю бродить, вдыхая Осинников поблёкших аромат И слушая дроздов пролётных крики; Люблю уйти один на дальний хутор, Смотреть, как озимь мягко зеленеет, Как бархатом блестят на солнце пашни, А вдалеке, на жнивьях золотых, Стоит туман, прозрачный и лазурный. Моя весна тогда зовёт меня, — Мечты любви и юности далёкой, Когда я вас, кочующие птицы, С такою грустью к югу провожал! Мне вспоминается былое счастье, Былые дни… Но мне не жаль былого: Я не грущу, как прежде, о былом, — Оно живёт в моём безмолвном сердце, А мир везде исполнен красоты. Мне в нём теперь всё дорого и близко: И блеск весны за синими морями, И северные скудные поля, И даже то, что уж совсем не может Вас утешать, кочующие птицы, — Покорность грустной участи своей!