Verse auf Swift’s Tod

Wohl glaub’ ich selbst, daß ich den Zoll Bald der Natur entrichten soll; Die nähern Freunde denken dann Auch egoistisch wohl daran; Obgleich sie schwerlich Nutzen tragen Von meinem Tod, dünkt mich, sie sagen: Bald wird’s mit Swift vorbei wohl sein! Der Arme! sichtlich fällt er ein. Gewiß sein Schwindel bleibt im Kopf, Bis bald der Tod ihn packt beim Schopf. Man merkt, wie sein Gedächtniß schwindet, Er weiß nicht mehr, was er uns kündet, Pflegt selbst den Freund auch zu vergessen, Bei dem er jüngst zu Tisch gesessen. Wie er uns mit Geschichten quält, Die er schon hundertmal erzählt! Glaubt er, daß wir geduldig, traun Die alten Witze noch verdaun?