Flores del cielo

Leí estos versos de Ronsard: «Je vous envoie un bouquet que ma main Vient de trier de ces fleurs épanouies», y escribí esto: Flores? No quiero flores! Las del cielo Quisiera yo segar! Cruja, cual falda De monte roto, esta cansada veste Que me encinta y engrilla con sus miembros Como con sierpes,— y en mi alma sacian Su hambre, y asoman a la cueva lóbrega Donde mora mi espíritu, su negra Cabeza, y boca roja y sonriente!— Caiga, como un encanto, este tejido Enmarañado, de raíces! —Surjan Donde mis brazos alas,— y parezca Que, al ascender por la solemne atmósfera, De mis ojos, del mundo a que van llenos, Ríos de luz sobre los hombres rueden! Y huelguen por los húmedos jardines Bardos tibios segando florecillas:— Yo, pálido de amor, de pie en las sombras, Envuelto en gigantesca vestidura De lumbre astral, en mi jardín, el cielo, Un ramo haré magnífico de estrellas: ¡No temblará de asir la luz mi mano!; Y buscaré, donde las nubes duermen, Amada, y en su seno la más viva Le prenderé, y esparciré las otras Por su áurea y vaporosa cabellera.