La poesía es sagrada

La poesía es sagrada. Nadie De otro la tome, sino en sí. Ni nadie Como a esclava infeliz que el llanto enjuga Para acudir a su inclemente dueña, La llame a voluntad: que vendrá entonces Pálida y sin amor, como una esclava. Con desmayadas manos el cabello Peinará a su señora: en alta torre, Como pieza de gran repostería, Le apretará las trenzas; o con viles Rizados cubrirá la noble frente Por donde el alma su honradez enseña; O lo atará mejor, mostrando el cuello, Sin otro adorno, en un discreto nudo. ¡Mas mientras la infeliz peina a la dama, Su triste corazón, cual ave roja De alas heridas, estará temblando Lejos ¡ay! en el pecho de su amante, Como en invierno un pájaro en su nido! ¡Maldiga Dios a dueños y a tiranos— Que hacen andar los cuerpos sin ventura Por do no pueden ir los corazones!—