Gotas de ajenjo/III

No me culpes a mí: culpa al infame de quien tú fuiste por primera vez: y que ablandó las pomas de tu huerto antes de su completa madurez... La hez no vale lo que vale el vino, y él se bebió tu vino... yo, la hez. ¿Qué me diste? Las sobras solamente, las sobras ¡ay! de tu primer festín; la humedad de sus labios en tus labios, en tus carnes el tufo de aquel ruin… y el rastro de sus dedos en las rosas y lirios de tu gárrulo jardín... ¿Qué hice yo? Perdonarte tu pasado, seguirte siempre y por tus ojos ver; sufrir tus altiveces, tus orgullos, soportar tus caprichos de mujer; y darte hasta morirme lo que amabas en mí, lo que hoy deploras ¡el Placer! Que caiga, pues, tu cólera, que caiga sobre el que tus guirnaldas deshojó... Sobre ese a quien saludas todavía y a quien amas acaso... ¿qué sé yo? Tus iras no me hieren, no me tocan; ¡caigan todas sobre él... sobre mí, no!