Gotas de ajenjo/VII

–¿Escuchas? –Sí. –¿Qué escuchas? –Un gorjeo que brota de los labios de mi amada. –¡Soñador! Es tu madre que murmura, puesta de hinojos, funeral plegaria. –¿Escuchas? –Sí. –¿Qué escuchas? –¡El crujido del vaporoso traje de mi amada! –¡Soñador! No te engañes, es que cosen un sudario de lienzo tus hermanas. –¿Ves? –¡Sí! –¿Qué ves? –El ardoroso brillo que despiden los ojos de mi amada! –¡Soñador! Es la aurora que despunta en el mundo intangible de las almas. –¿Sientes? –¡Oh sí! –¿Qué sientes? –¡Ella! ¡Ella! En este instante, ¡mírala...! ¡me abraza! –¡Soñador! ¡No te engañes... no delires... soy yo, soy yo... contempla mi guadaña! Dijo esto con sardónica ironía la Muerte... Y alejose de la estancia. El poeta exhaló su último aliento, y su espíritu huyó como una ráfaga. Después, madre y hermanas, todas juntas, alrededor de un féretro lloraban. En la calle reían... y a lo lejos doblaban por un muerto los campanas.