Gotas de ajenjo/XXX

De noche, cuando voy al camposanto, pongo el oído en las obscuras grietas que abre el tiempo en el duro calicanto de las tumbas, y en tanto que, agudas cual saetas, los búhos me prodigan indiscretas miradas llenas de profundo espanto, oigo vagos ruidos allá en el fondo de las negras cajas, donde duermen los muertos ateridos, envueltos en sus fúnebres mortajas. Y, entonces, confundido, en busca de mi madre corro al punto, y después de contarle lo que he oído, ansioso le pregunto: –¿No crees que ese ruido de las tumbas indica que entran allí las auras y retozan? Y mi madre al instante me replica: –No es eso; son los muertos que sollozan.