Otoño (Flórez)

Luz de luna su mirada; su pupila noche bruna; sus ojeras guardan toda la ceniza que cayó, cuando sus ojos fueron vívidas hogueras; su pestaña engarza en oro un diamante de su lloro. En un bucle que sus sienes engalana como un hilo de alba seda, se desliza una cana. En el campo, del sol mira el postrer lampo, taciturna, del sol triste que se emboza, poco a poco, en la clámide nocturna. Desteñida, no provoca ya la adelfa de su boca: porque es flor que la sonrisa ya no mueve; hoy sus pétalos pegados y sinuosos no descubren el refugio de la nieve; boca triste, boca seca; en sus róseas comisuras, de fastidio hay una mueca. Sin embargo, a pesar de aquel constante dejo amargo…, en su rostro, todavía marfileño, hay un no sé qué de dulce…, de fantástico, de ensueño… El otoño en las orillas del camino, riega hojas, hojas y hojas amarillas. De su frente la tersura se deshace lentamente: la visión del blanco invierno, el blancor de aquel semblante pone en fuga…, y se alarga entre sus cejas, desdeñosas y enarcadas, honda arruga. En sus manos, bien cuidadas, todas llenas de sortijas, se insinúan las azules serpentinas de sus venas; y su barba, como lirio melancólico y maltrecho, agoniza en los encajes de la doble y blanda loma de su pecho. Solitaria, yo la veo en un banco del paseo; tal vez sueña con las flores de otros tiempos: ¡sus amores! Los recuerdos más hermosos y gratísimos, ahora, tal vez pasan por su mente, mientras llora… Es la tarde. Allá a lo lejos, su cabeza el sol sumerge en la sangre de los últimos reflejos… El otoño en las orillas del camino riega hojas, hojas y hojas amarillas.