An die Muse

Die ekle Welt, der Mode Thorenspiel Und Tüncherey zum Spotte hingegeben, Hat längst verlernt das kindliche Gefühl Der Urnatur und ihr bescheidnes Leben. Sie achtet wenig auf den stillen Geist In Wort und That; mit Rednermeteoren, Mit allem, was nur schäumt und prunkt und gleißt, Füllst du ihr leicht die Augen und die Ohren. O Mufe, drängt dir ein empfundnes Lied, Ein herzliches die jungfräuliche Seele, Sing’ es in Thaten, wo kein Aug dich sieht; Nur daß dein Mund es vor der Welt verhehle! Ein kalter Kritler möcht’ es dir entweihn! Laß eher es am Bach der Nachtigallen Vor Echo’s Nymphengrott’ im Birkenhain Ins Lied der himmlischen Natur verhallen.