Bund der Landwirte

Des Morgens speit er auf die Berolina, des Abends macht er sichs bei ihr bequem; auf seiner Klitsche geht er mit die Hihna zu Bett – und hier mit anderswem. Und in den Sektlokälern stellen sie sich wie Eichen auf, so fest und stark: „Wat, Kuhlow, det sinn hier Marjellen? Und Rasse ham se …!“ (Zwanzig Mark.) Am nächsten Morgen sitzt er, stramm gerötet und gut rasiert (die Äuglein noch verklebt), im Zirkus, wo man seine Feinde tötet – „Die roten Juden!“ – und die Sitzbank bebt. Der ganze Stall scharrt stürmisch mit den Hufen, es schnaubt und wiehert jeder dicke Gaul, und alles glotzt von jenen Zirkusstufen dem alten Schimmel Oldenburg ins Maul. … Des Morgens speit er auf die Berolina, des Abends greift er ihr ans volle Bein. Und das sind unsre Herrscher und Verdiener … Ich bin ein Preuße, will ein Preuße sein!